19 de Marzo: Día del Comercio....

.... y “del padre”. Otra excusa barata de la sociedad capitalista para que nos rasquemos el bolsillo. Ah, y luego viene el “de la madre”.

Ya podéis ir ahorrando si tenéis unos padres que tienen muy en cuenta ese tipo de días. Para mi personalmente, si yo me hiciera caso de esos temas, este mes para mí sería una ruina total, ya que el cumpleaños de mi padre es el diecisiete de marzo, y dos días después es “su dia”.

Pero mi padre odia los regalos, y si acaso se le quiere comprar algo, tiene que ser algo que necesite, algo práctico que no se haya comprado ya por si mismo y a ser posible, que no note que te has gastado mucho dinero porque encima ni siquiera lo agradece sino que se pone hecho una furia porque “odia los regalos y con la crisis que hay eres una derrochadora”.

Aun asi algo le caerá al menos por su cumpleaños peroo... no va a ser nada de lo que me sugieren en anuncios de internet, ni de revistas ni de la tele precisamente.

Será algo práctico que sepa que le viene bien pero no pienso comprarlo en ninguna gran supercie, sino en alguna tienduca barata de por aquí, porque sé que no se van a aprovechar de esos días, ya que el artículo en cuestión se vende todo el año al mismo precio, al ser de primera necesidad.

Lo mismo con mi madre, que a ella sí que le gustan los detalles en esos días pero tampoco me voy a rascar demasiado el bolsillo (porque también si ve que es caro me echa la bronca) y ahi no tengo colaboración, pues en lo de mi padre también entra ella pero como mi padre pasa de tonterías, no me va a ayudar con lo del día de la madre.

Eso aparte de que ya no tengo solo un padre y una madre... ¡No os asustéis jajaja!

Tendré que contar también con los padres de mi novio, of course, que también me hicieron regalos por mi cumpleaños y por reyes, yo también se los hice, y me imagino que por estas fechas pues un detalle no les desagradaría, más bien al contrario, ya que yo siempre que voy por allí me tratan como a una reina y tienen muchos detalles conmigo, qué menos que dar lo que recibo.

Con lo cual, teniendo en cuenta la crisis que hay, ya veré cómo me las apaño para que todo el mundo se quede contento sin rascarme mucho el bolsillo ni quemarme las pocas neuronas que me quedan vivas y en activo... o mejor dicho: forzar las neuronas de mi cerebro a que dejen de pensar en el trabajo y se “dispersen” al mundo de la imaginación e investigación para buscar o fabricar yo misma un regalo... mejor buscar. Fabricar es otra cosa, porque para hacer manualidades TAMBIEN hay que comprar. Lo que necesites, con lo que se tiene por casa es dificil, a menos que coja cuatro alubias, las pinte con pintauñas y las pegue en un carton pintado tambien con pintauñas de otro color formando letras o algun dibujo chorras, pero eso es propio de los niños en el colegio, no de una adulta de veintiocho años que soy yo, y no puede resultar en nada práctico un mamotreto para colgar en una pared o posar sobre una mesa.

Y todo por el puto acoso mediático, todo por la sociedad consumista, que a ver quién tiene aquí el atrevimiento de no comprar ABSOLUTAMENTE NADA para nadie... algo habrá que dar aunque sea barato (mejor para mi y para quien lo reciba, que puede no sentarle bien que me gaste mucho, como es el caso de mis padres, pero tampoco viene al caso hacer el ridículo)

Gastos, gastos y más gastos. Compromisos ineludibles que en el caso de la familia es mejor que (por tu bien) no intentes zafarte, que son personas de las que no te puedes librar nunca porque son “sangre de tu sangre”, aunque tampoco conviene eludir compromisos con amigos, que ahora gracias a las redes sociales llega un momento en que no sabes quiénes son tus amigos o los amigos de tus amigos que en teoría “también son tus amigos” aunque solo los veas una vez al año, pero como son amigos también pues puede que les apetezca un día ponerte en un compromiso porque si, porque te consideran su amiga aunque nunca se preocupen lo más mínimo de ti ni sepan prácticamente nada ni en el fondo les interese saberlo, pero como eres “amiga de Fulanita” y encima “eres encantadora”, pues al carro de los “amigos de amigos de amigos” y al final... al final llega un dia en el que ya no eres dueño de tu propia vida porque todo lo que haces está siendo judgado por algunas personas que se creen con derecho a hacerlo, sólo porque eres “amiga de”, aunque en el fondo no te conozcan de nada.

A todos nos ha pasado y nos sigue pasando, porque A TODOS nos encanta tener muchos amigos/as, porque todos en el fondo tememos la soledad y de ahi viene todo, el ir encadenando unas amistades con otras, incluso en el peor de los casos, ir rotando de grupo en grupo según cómo esté el patio, pero bueno, a este tema ya le dedicaré un post aparte, que ya me estoy yendo por las ramas, como mala costumbre que tengo.

Un saludo a tod@s desde mi rincón apartado del mundo pero siempre alerta.

EL "PALETO- CABRÓN" Y OTRAS CRÓNICAS DE LA "GENTE DE PUEBLO"

Bien, como much@s ya sabeis, a mi me gusta mucho escribir, y casualmente hoy me ha venido la inspiración acordándome (no sé por qué) de las veces que la gente de ciudad me ha mirado con desprecio o me ha echado en cara que “tengo acento de pueblo”, como si eso fuera malo. Y entonces me he acordado de algunas personas “de pueblu de toa la vida” que para mi, merecen mucho más respeto que algunos urbanitas, y a continuación voy a explicar por qué.

Yo trabajé para uno de esos “paletos de puebluuuu” en un restaurante. El tipo en cuestión era basto al hablar pero de tonto no tenía ni un pelo.

Aparentaba ser un paleto por su forma de hablar, claro. Y además, para más inri, tenía un montón de vacas en un “praaaaaaaauu” a las que atendía a ratos, levantándose a las 7 de la mañana para sacarlas a pastar, limpiar la cuadra y después bajaba al restaurante, encargándose de pedidos, compras y en fin, todo lo necesario para el negocio. A las cuatro de la tarde volvía a irse “al prau” con las vacas y sobre las siete bajaba de nuevo al restaurante.

Para ir a las vacas y al restaurante usaba un coche acorde con su supuesta condición de paleto: un peugeot 206 del año catapúm que daba lástima verlo.

Pero ahora viene lo bueno: ese “paleto” tenía un Mercedes 500 nuevecito e impecable en su garaje, y era el coche que usaba para salir fuera del “pueblu”. Aparte de eso, su mujer regentaba un hotel de cuatro estrellas en el mismo pueblo, además de que tenían dos casas: un casoplón que habitaban ellos con sus dos hijas y otro que alquilaban en verano frente al mar.

También tenía varios trajes de diversos diseñadores.

Cosa que estoy segura de que no tenían ni el 95% de los “urbanitas” que venían a comer el menú del día por 11 euros y que encima te racaneaban con los cafés, montando el pollo porque “deberían entrar en el menú”, y eso que se cobraban a 1.10 en barra y a 1.30 en terraza... y todo esto en un restaurante a orillas de la ría, con vistas a los Picos de Europa en días despejados.

Urbanitas que no pedían ni comida para sus hijos y les daban de comer de sus platos para no rascarse el bolsillo y así poder irse a fardar y reírse del “paleto ese” que les atendió amablemente tras la barra.

Ah, y el “paleto”, todos los años a finales de Septiembre se iba de vacaciones con su mujer (dejaba las vacas al cuidado de personas de confianza pagadas por él) a destinos tales como: Puta Cana, Ibiza, Tailandia... etc.

He hablado de este señor como podría hablar de muchos, tachados como “paletos” por vivir en un pueblo y sin mirar más allá, sin querer ver que vive mucho mejor que la mayoría de la gente de ciudad, encerrados en la urbe, dando vueltas como peces dentro de una pecera sin querer ver más allá de sus narices porque se topan con un cristal.

Ese cristal desde que muchos prefieren mirar una realidad distorsionada y falsa, inventada en la justa medida para alimentar a base de bien una arrogancia estúpida y ruin.

No podría finalizar sin dejar claro que con esto no me remito a nadie en especial, sino a historias que he oido miles de veces salir de boca de gente propia y ajena, e incluso hubo una persona cierto dia que me dijo claramente:

• Yo odio los pueblos porque huelen a vaca.-

Me lo dijo una muerta de hambre que ya no forma parte de mi vida (obvio el motivo)

Le dije que en el mío no olía a vaca porque ya casi nadie tenía.

Y contestó:

• Es igual, huele... a pueblo.- Como quien dice “a mierda”.

Me tuve que morder la lengua, más que nada para demostrar que por muy “de pueblo” que sea, tengo más educación que ella, que es una muerta de hambre, pero eso sí, es de ciudad.

Aunque con las pintas que llevaba la tía parecía recién salida de un prauu con vacas, pero bueno, es de ciudad y habla muy fisssno aunque no tenga apenas qué comer y sólo esté delgadita por la dieta obligada (Never- aVacía creo que se llama, la inventó un famoso científico llamado Charles Crisis Spain)

Sin embargo en un pueblo dudo mucho que alguien llegue a morirse de hambre, porque quien más quien menos siempre tiene un terreno para criar a cuatro gallinas (sii, las gallinas ponen huevos que están muy ricos con patatas, que se siembran en la huerta del puebluu, y además, las gallinas son las madres de los pollos que se compran en la ciudad y que en el pueblo, teniendo gallina tienes huevos y pollos sin gastar más de lo que te cueste la gallina y el pienso)....

También se plantan lechugas, tomates, judías y demás vegetales que se comen y no se pasa hambre, y si eres tan desgraciado que no tienes huerta ni ganas de sembrar un terreno alquilado (también se hace) siempre se lo puedes mangar al vecino, que será mejor que robar en Lupa, Carrefour u otro hipermercado “ de ciudad”.

Con esto solo quiero concienciar (a quien tenga conciencia, claro) para que se abstenga antes de decir que la gente de los pueblos es tonta, paleta, ruda y demás calificativos desgradables (que oye, hay gente a la que le afecta, aunque después del sofoco le venga la risa mientras se come un puré de calabacín natural sacado de su propia huerta, o un buen plato combinado a base de chorizo de sus propios cerdos, con patatas de su propia huerta y salsa de tomate de sus propios tomates, 100% natural, y además respire a gusto aire PURO y pueda salir a su jardín a tomar el fresco sin escuchar ruido de coches, con un vaso de leche de vaca natural sin aditivos, y sepa que va a vivir más años que todos esos que le han insultado hace rato, porque come, respira y duerme en un ambiente SANO)

Así que si esto lo está leyendo alguien que alguna vez a menospreciado a sus semejantes teniendo en cuenta una estupidez tan grande como su lugar de procedencia... ya se imagina lo que quiero decir.

Vivir en un pueblo tan solo es un coñazo porque suele ser aburrido, pero si se tiene coche para desplazarse, es un verdadero lujo poder disfrutar de la soledad si se quiere y del silencio, que si queremos ruidos ya vamos nosotros a buscarlos, si no, aquí paz y mañana... gloria.

Firmado: una chica “de pueblo”.

FENOMENOS PARANORMALES:

"ERRRRRR CHONISSSSMOOOOOO"

O lo que tambien es llamado como "canismo". Todos lo conocemos, y algun@s más que otr@s hemos sido un@ de ell@s cuando estaba "de moda".

Es un asunto que a la mayoría nos cuesta reconocer, sobre todo a ciertas edades, pero según mis cálculos, el 99% de la población femenina se ha puesto alguna vez unos pantalones de campana con plataformones y pendientes de aro.

Sí, sí, hubo un tiempo en el que estuvo de moda, pero las modas, por suerte o por desgracia, pasan, pero hay gente que no lo entiende o no lo quiere entender.

Pero si hoy día se te ocurre ponerte plataformones y pantalón de campana (lo primero, dime dónde lo has conseguido) te tacharán de "choni".

No te digo nada si encima te haces moñacos imposibles de forma que se puedan observar bien los pedazo de aros que llevas colgados de sendas orejas, y que te pueden ser útiles para pasear al canario o cualquier otro ave de tamaño reducido. Pero desde luego que cómodos (para ti) es imposible que sean.

Además, ser choni ahora ya no es como antes.

Antes podías ser un@ choni y estudiar una carrera, escribir bien y tener gusto por la buena música y el arte en general. Es decir, se podía ser choni y culto a la vez, con lo cual nadie asociaba tu intelecto con la forma de vestir.

Pero ahora.... ya no.

Ahora para ser una choni auténtica hay que dejar de estudiar y no volver a tocar un libro en la vida, desde los quince años hasta que te cases, cosa que si sigues siendo choni ocurrirá a los dieciocho y con otro choni, que tampoco habrá estudiado nada desde los quince (o antes) y tan sólo se dedique a vender droga para financiar el tunning de su "macarra-auto", el cual tan sólo usará para irte a buscar a casa de tus padres, porque tú "ke coñoooooh vas a tener tu propia casaaaah".

Tú serías "la RuBiAhhh" o la "MoReNaZaaaaaHHH" del Chony, famoso por:

- Organizar bullas en todos los antros de la ciudad, y encima decir que es un "tio  mega-sensiblero" por defender a su "chochooooh"

- Organizar carreras ilegales de "macarra-autos" para impresinar y atemorizar a otros chonis y ganarse los favores de su "chochooh"

- Ser el mayor traficante de drogas, no sólo de la ciudad sino de la provincia entera. Y todo para mantener al "chochooh" y a su futuro hijo/a, al que le enseñarán el oficio desde que abra los ojos y diga por primera vez "papá" y "mamá".

La única ventaja es que suelen ser muy fieles, ya que aunque no son demasiado inteligentes, saben que están en peligro de extinción y por eso se apelotonan unos con otros en los polígonos y barrios chungos de las ciudades, o se concentran todos en un pueblo concreto.

Un lugar  "xungo ke te kagassss" donde ni la Policía si atreva a pasar a hacer redadas porque saben de antemano que son demasiados y que van a cobrar (y no precisamente un salario, que eso ya lo tienen)

L@S CHONIS Y "LA MUSIKAAH"

Para ser un@ choni auténtic@s sólo puedes escuchar dos tipos de música. Sólo dos, o "bakalaoo a topeeee" o "reguetónquetepegoelchuletón".

Pobre de ti si un dia te da por escuchar a Manolo García y se enteran tus amig@s chonis. Eso significaría que "te has vuelto pij@", que es lo que más odian, con lo cual ya te puedes ir despidiendo de tu vida social a menos que hagas una remezcla y a la gente "le mole que lo flipas"

Prueba a mezclar por ejemplo "Pájaros de barro" con cualquiera de Tss Proyect y conseguirás seguir con todos tus dientes en su sitio durante una buena temporada.

Y no se te ocurra jamás escuchar a todo volumen ni a Manolo García ni a ningún otro autor decente que no sea flamenquito.

L@S CHONIS Y "ERR CURROOH"

Hoy día la "profesión" más demandada para l@s chonis es robar cobre. La crisis también ha llegado al chonismo, que ya de por sí estaban acostumbrados a robar cuanto más y trabajar cuanto menos, pero siempre necesitan algo con lo que poder financiar el botellón y el tunning, además de criar a sus choni-retoños.

Antes había chonis cajeras o peluqueras, que aparte de parir hijos con dolor desde los dieciséis, trabajaban para mantenerlos y que eran "legales" como cualquier otro ser humano.

También había canis de camareras en chiringuitos de playa o en cualquier lugar donde no les exigiesen quitarse los aracos de las orejas ni los piercings de todo el cuerpo.

Pero ahora los tiempos han cambiado.

Otra de las profesiones más demandadas para chonis (sobre todo para hombres) es hacer "de mula". Es decir, ser transporte de droga, lo cual inevitablemente termina conduciendo a consumirla para pasar bien "er mal viaje tronko"

L@S CHONIS Y LA FAMILIA

Ahí hemos dado en el clavo. Suelen estar muy unidos a sus familias, que siempre suelen ser interminables y viven tod@s en los mismos barrios, contando siempre con el apoyo incondicional de los gitanos y demás etnias a los que siempre están "asociados", pues comparten un mismo estilo de vida.

Y bueno, no me voy a extender más con este colectivo de personajes, pues no quiero que nadie pueda sentirse ofendid@ con mi descripción.

En el fondo he de reconocer que son gente que si no te metes con ellos, ellos no se meten contigo, y partiendo por esa base es muy raro que tengas problemas.

De entrada hay que tener en cuenta que te tratarán tal como tú les trates, si les miras mal te mirarán mal e irán a por ti, y si van a por ti, reza al santo que más te convenga aunque no creas en ello... lo vas a necesitar.

Un saludo a tod@s, seáis chonis o no xD.





ORGANISMOS PÚBLICOS I

OFICINA DE LA "SEGURIDÁ SOSIÁ"

Hace un par de días tuve la "intrépida" idea de llamar a la oficina de la Seguridad Social sita en San Vicente de la Barquera, pretendiendo que me diesen ciertas informaciones relacionadas con un altas y bajas en el sistema.
En dicha oficina me dijeron que allí "no podían solucionarme ese tipo de consultas", y que tenía que ir a Torrelavega.
Bien. Bravo por ellos. Eso desde una oficina que me corresponde territorialmente hablando... me pregunto qué cuestiones podrán solucionar en esa oficina entre el café y el puro de buena mañana y buen medio día. El caso es que tuve la gran suerte de que dicha oficina de Torrelavega abre por las tardes los martes y jueves, en horario de 4:30 a 6.
Gran horario, sí señor.
La verdad es que nunca había estado en esa oficina, en la de San Vicente si, allá por el año 2009, y lo cierto es que entonces sí me solucionaron el mismo asunto. Pero bueno, vayamos al grano.
Esta vez sí que me tocó "la china".
Yo aparezco dada de alta legalmente como cuidadora de mi madre por la  Ley de la Dependencia que ya se han cargado, por cierto.
Y puedo cotizar al Régimen General de la Seguridad Social por ello, pero es cotizar por cotizar, porque luego esto no te cuenta a la hora de cobrar paro. Es decir, que sirve para más bien poco.
Eso ya lo sabía, cierto es, y si no me había dado de alta antes fue por lo absurdo que me parece, y si me he dado de alta ahora es por insistencia de mi madre.

El caso es que fui a dichas oficinas, llegué sobre las 4:00 y ya había allí gente esperando a que abrieran, cosa que hicieron con mucha calma y con cinco minutos de retraso. Ni tan mal.
Su parsimonia se respiraba en el aire y también sus pocas ganas de trabajar, que se deducían por su trato y sus caras de recién levantados de la siestorra.

Lo primero es que hay que pasar por un detector de metales antes de entrar a ninguna sala.
"Mi no entender" pensé. Y me pregunté si es que alguna vez habrá ido algún indignado con las administraciones a intentar pegarle un tiro a alguno de esos funcionarios que te miran como si fueras basura, morralla, lo peor de la sociedad.

La verdad es que no me extrañaría nada.

Me dieron un numero y pasé a una sala donde lo cierto es que me atendieron rápido pero... me tocó el funcionario cabrón. El amargado con su camisa recién planchada y cara de muy pocos amigos.
Todo el rato me habló en tono despectivo, mientras aporreaba las teclas de su super-pc con rabia.
"Esque esto es un follón, tienes muchas altas y bajas" me dijo mascullando entre dientes con una mirada que haría santo al mismísimo Norman Bates.

Me dieron ganas de contestarle: "pues claro pedazo de cabrón, eso es porque he estado TRABAJAAAAAAAANDO y si usted con su cara de simio se fijase bien en vez de aporrear las teclas, verá que los únicos trabajos que hay en Cantabria (más concretamente por mi zona) son por temporada veraniega en restaurantes u hostales, que es a lo que yo me he estado dedicando todo este tiempo, no como usted, que no sabe más que mirar una pantallita y después a mí con cara de poker"

Pero no dije nada de eso, más que nada porque notaba las miradas de otros dos funcionarios que no me quitaban ojo, como si temieran que hiciera lo que más deseaba hacer: agarrar a ese tipo por el cuello y gritarle: "si no sabes tratar bien a la gente, vete con las putas vacas al monte y déjame tu puesto a mi, mamón"

En el tiempo que pasé delante de aquel tipo tuve la sensación de que en cualquier momento aparecerían dos tipos de 1.80 metros, fornidos, para agarrarme de ambos brazos y sacarme de allí a rastras.
Todo por pedir que me hiciesen una gestión. Que hiciesen SU trabajo, que para eso les pagan, y encima son los que más se quejan.

Por suerte no pasó nada de eso. Viendo su actitud despectiva forcé varias sonrisas y le hablé en el tono más cordial que pude, mirándole a los ojos todo el tiempo y evitando que se percibieran mis ganas de extrangularle o decirle todo lo que estaba pensando.

Y al final me fui de allí con la gestión hecha y el tipo hasta tuvo un "amago de sonrisa" cuando me levanté muy educadamente y le deseé que tuviera buena tarde.

"Y que comas mucho All- Bran" pensé para mis adentros.

ORGANISMOS PÚBLICOS II

---- > ANÉCDOTA DE HOSPITAL <-----
 
Hace un par de semanas tuve cita con la reumatóloga que ya me atendió hace unos meses, y me mandó unas radiografías cuyos resultados me ha indicado hoy: escoliosis.
Ni me ha enseñado las radiografías ni me ha dado más explicación acerca de los dolores perrunos que padezco en las lumbares-cervicales y que se extienden por las piernas. Se ha limitado a garabatear el nombre de OTRO ANTIINFLAMATORIO en una receta y me ha dicho que "para que esté más tranquila" me van a practicar una resonancia magnética. Para ello me entregó un papel y un recado:
Ir a la zona de Rayos X y pedir cita en una ventanilla, con lo cual me fui a buscar la zona de Rayos (y centellas xD) y tras dar unos cuantos rodeos la encontré. En la famosa ventanilla citada por la doctora rezaba el siguiente cartel:
PARA RESONANCIA PEDIR CITA EN SIGUIENTE PUERTA AZUL A LA DERECHA.
 
Efectivamente, unos cinco pasos había una puerta azul a la derecha, pues a la izquierda habia muchas mas puertas azules de las cabinas de Rayos.
Y en la famosa puerta azul rezaba el siguiente cartel:
PARA PEDIR CITA PARA RESONANCIA, LLAMAR A LA PUERTA Y ESPERAR A QUE SALGA LA ENFERMERA.
Esto ya me empezó a sonar como el tipico juego de niños de escribir en la primera pagina de un libro "en caso de incendio ir a la pagina 15" y en la pagina 15 "en caso de incendio ir a la pagina 28" y asi hasta llegar a la pagina donde ponia "solo en caso de incendio, gilipollas".
Bien, pues en este caso con puertas. Total, que llamo a la famosa puerta azul y espero ante la mirada de los alli presentes que tambien esperaban (pero sentados) a que les llamasen de Rayos. Pero de allí no salió nadie así que decidí sentarme con el resto de pacientes, reflexionando sobre la palabra "paciente" y sobre el alcance de mi propia paciencia, con el estómago rugiendo, el móvil sin cobertura y pensando que debería estar en mi casa o en la oficina, en las horas que había perdido llendo a la consulta con cita a las 12:30 y estando alli esperando otra respuesta a la 1:30.
 
Total que llega otra mujer con intencion de llamar a la puerta azul y yo le digo que ya habia llamado yo, temiendo que saliera de allí una enfermera de estas mitad mujer-mitar dragón enfurecido lanzando llamaradas y recordandonos que debemos ser "pacientes", que ella tiene su horario y su sueldo y si tu no lo tienes, pues te jodes, que para eso eres paciente, para perder la mañana que deberias estar dedicando a la consecución de tu sueldo en esperar a que ella salga y encima te fulmine...
 
Y pasaban los minutos, aqueella mujer y yo nos mirabamos con las mismas pregunta en la cabeza: ¿saldrá alguien? ¿habrán oido mis toques de nudillos en la puerta?¿si vuelvo a llamar, saldrá alguien amable o la tipica enfermera-dragon?
Yo miraba el reloj y cada vez más nerviosa decidí volver a llamar, arriesgandome a la furia de cualquier enfermera amargada. El resto de los pacientes me miraron como con pena y esperaron el resultado con ansia. Seguro que pensaban igual que yo. Menudo atrevimiento el mío ¿verdad?
Pues me tocó la enfermera simpatica que me atendio adecuadamente, y que sin perder ni un atisbo de calma me informó que para las resonancias hay 3 MESES DE ESPERA si un médico no considera mi caso como grave.
 
Yo creo que no hay ni un solo medico en España que trabaje para la S.Social que considere nada como grave a menos que estés a punto de morir desangrado o aparezcas con medio brazo en una mano y el otro medio en una bolsa de plástico. Aun asi, mientras camines: no es grave.
Aunque no puedas dormir por las noches ni caminar sin ir como si te dieran corrientes electricas: no es grave.
Aunque no estés comodo ni sentado ni de pie ni tumbado, aunque tu estómago esté hecho trizas de tanto tomar antiinflamatorios: para eso ya está el de Digestivo, al que tarde o temprano tendrás que terminar acudiendo porque se te ha cambiado el dolor de sitio.
Somos una sociedad enferma, si no es de una cosa, de otra. Quizá sea mejor que no hubiese S.Social y así nos moririamos todos antes, porque con las "soluciones" que dan y con su concepto de gravedad... ¿no vale más morirse antes que vivir sufriendo?
 
¿Tan terrible es pedirle a un organismo publico al que le pagas con lo que te quitan de la nomina una solucion a tus padecimientos?
Parece ser que si. Entonces, ¿para qué les pagamos? Y lo mejor, ¿para qué les necesitamos?

TERCERA NEGACIÓN

Me miraba sin verme

Los ojos arrasados por las lágrimas

que a mí no me debía.

Me miraba sin verme

cuando me hablaba, hablaba a otras mujeres...

Mujeres con ovarios dilatados

mujeres de cosecha, atadas a la tierra,

mujeres que no besan a otras mujeres

mujeres de mucho mundo, que no me reconocen.

Me miraba sin verme

qué soledad la mía....

Y yo me quedé alli, mirándole sin verle

con las cuencas vacías.

Los labios destrozados por una bomba de odio,

me quedé tan inmóvil como estatua de sal

mirándole sin verle.

Fueron cinco minutos

y fue toda una vida.

Poema extraído del libro "Estación de infierno" de Lucía Etxebarría.

"El boligrafo de gel verde" Libro-pesadilla.

Hace cosa de un mes, más o menos, tuve la mala idea de comprar este libro y pagar por él 16 euracos. Me gustó la reseña que ponía detrás, sobre un hombre que decidió cambiar su vida y pagó un precio muy alto por ello.
La que ha pagado un precio muy alto he sido yo, por comprar esta bazofia de libro que no he conseguido terminar porque no me suscita interés el final, creo que imaginándomelo gano más. Me pone hasta de mal rollo coger el libro de la mesita donde lo tengo abandonado.
Lo peor es que la gente lo alaba, tiene buenisimas criticas...
Os resumo de lo que va: un tipo cerca de la cuarentena, que tiene un trabajo que todos quisieramos, una casa que todos quisieramos, una mujer y un hijo pequeño decide, de la noche a la mañana, dedicarse a comprar bolígrafos para que alguien de la oficina se los coja y luego ir dando la murga con que ha perdido el boli.
Primeramente tiene uno negro y se le roban, le gusta la idea de que alguien se lo haya robado porque así tiene la excusa de pasarse toda la jornada laboral preguntando por el boli a todos sus compañeros/as. Así que se compra uno verde para que llame más la atención y que se lo vuelvan a robar, para así seguir teniendo la excusa de ir por ahi dando la trisca a la gente. Dice aburrirse de su vida pero lo unico que hace para cambiarla es empezar a llegar todos los días tarde a casa para que su mujer se mosquee y piense que está con otra.
Y lo consigue, ésta se larga de casa con su hijo y luego él va y arma un cisco monumental, hundiéndose en el victimismo más absoluto y lamentando haberla perdido cuando él mismo lo ha provocado. Pero en lugar de intentar hablar con su mujer y explicarle que está equivocada huye al monte y se dedica a hacer senderismo, llorando por las esquinas y pensando en lo que perdió.
Es un libro que no tiene ni pies ni cabeza, absurdo, en el que te preguntas tras cada página si el protagonista es subnormal profundo o trabaja para ello. Además, todo el rato te transmite la sensación de pesimismo total, de frustración y de lo único que a mi por lo menos me dan ganas es de llamar al autor o escribirle suplicándole, por favor, que no vuelva a escribir otro libro o que si lo hace, tenga la bondad de poner como reseña: "no leer si estais deprimidos o a disgusto con vuestra vida, porque os entrarán ganas de suicidaros."
Es lo peor que he leido en mi vida, después de el "A tres metros sobre el cielo" de Federico Moccia, otro que tal baila con su nulo ritmo narrativo y su irse por las ramas a todas horas.
Me quedo con la peli, que aun siendo ñoña, lo es menos que el libro, que tiene muchas letras pero decir, no dice nada.
Si alguien quiere mi ejemplar de "El boligrafo de gel verde" a pesar de mi critica, SE LO REGALO, no lo quiero en mi estantería ocupando espacio sabiendo que jamás volveré a leer ni una página porque no tiene nada de interesante. A lo mejor a otra persona le encanta.... para gustos los colores. Queda dicho.

Siento no ser de acero....

Pido perdón a tod@s. A mis padres, a mis amigos, incluso a mi pareja, aunque él no le conceda importancia. Siento que mi cuerpo sea tan débil como para cojer todos los virus que circulan en el aire en las fechas menos indicadas, en vísperas de un súper- finde magnífico con plan genial.
No sé por qué me disculpo, me siento como mal, y no es por fiebre ni por tos.
Queridos padres: siento pasarme las horas aquí delante del pc y haber bajado el rendimiento en casa por los ataques de tos y la sensación de ahogo. También siento que hayáis dudado de mi estado porque ayer me he ido un rato con mis amigos, agobiada como estoy de encontrarme así, de no poder seguir corriendo hacia delante aun sabiendo que lo más seguro es que haya un muro contra el que me estampe.
A la socidad en general: siento cobrar el paro, estoy luchando contra eso, formandome para vender seguros que la mayoría no querrán escucharme ofertar y me iré con las manos vacías, la esperanza pisoteada y la palabra "FRACASO" tatuada en el alma.
 Seguiré teniendo que oir a la gente que trabaja decirme que "no trabajo porque no quiero, ya que mis padres me mantienen"
Ignorantes. No estoy yo muy segura de lo que me mantienen, más bien me pagan para tener seguro el plato sobre la mesa con comida preparada por mi, y después ese plato fregado en el armario. Lo mismo con la cena, con la ropa lavada y planchada, y yo como Juan Palomo, yo me lo guiso y yo me lo como. No sé en qué momento se cambiaron los roles, pero hace mucho tiempo.
 Desde hace muchos años no sé lo que es tener una madre que me cuide si estoy enferma o que me consuele si estoy triste. Tampoco lo que es tener un padre que me dé consejos, que me diga qué está bien y qué está mal sin mirar en exclusiva por sus propios intereses.
Ni lo que es el cariño de una familia en la que cada individuo vive encerrado en sí mismo, en sus penas sin compartir las alegrías. Pretendieron hacerme de acero, lástima que no lo consiguieron.
Supongo que por eso me siento culpable cuando no cumplo con las expectativas de todos y no puedo hacerlo todo bien. Lo intento, eso sin duda. Pero me siento vulnerable. A veces siento que el mundo es un lugar hostil donde apenas he tenido una mano tendida, donde apenas a casi nadie le ha importado cómo me sentía y sólo se ha limitado a sacarme todo el provecho posible, obligándome a madurar de golpe, negándome la capacidad de equivocarme.
Siempre me negaron lo que yo quería, desde el inicio, y me dieron cosas materiales, que era lo que no necesitaba, pero me tuve que conformar.
Siempre han utilizado el amor como arma: "hacemos esto por tu bien, porque te queremos, aunque te duela" o la mitica frase "quien bien te quiere te hará llorar"
Con los años he aprendido que quien bien te quiere NO te hace llorar, porque tus lágrimas le oxidan el alma. Pero por desgracia, no lo he aprendido de mi familia, sino que lo he visto en otras, en familias ajenas que disfrutan de la navidad unidos por lazos verdaderos, no "por cumplir la tradición".
Ni siquiera sé cómo puedo dar cariño a los demás si nunca he visto como se hace. Siempre he tenido mucha imaginación, será eso.
En fin, lo dicho, que siento no ser de acero, no poder con todo. Volveré a coger la coraza que algún/a iluminado/a me dijo que me quitara hace años, y me la volveré a poner para ver si así, todo lo que me dicen mas todo lo que se callan (que es lo peor) no me hace daño.

EL CAMPAMENTO, T2, CUATRO

Por aburrimiento una tarde me puse a ver online programas de cuatro.com y me pareció que éste prometía, así que me vi la primera temporada y parte de la segunda.

La primera me gustó más, la verdad, me pareció más auténtica. Voy a hablar un poco de lo que he visto, a mi manera, para que nos entendamos.

El asunto en cuestión es que recogen a 8 desperdicios de la sociedad, jóvenes consentidos que se han vuelto tiranos y los llevan a un campamento. Paso a describirlos:

En el primer programa se escondió a llorar porque la noche anterior se había hinchado a MDMA y no había dormido. Eso lo explica todo. En el video presentación se ve como le pide dinero a su madre y como no se lo da, tira el plato al suelo, luego va por la casa arrancando cuadros ante la impasividad de su madre, que apenas dice “esta boca es mia” ni la agarra por los pelos. Se conoce que la mujer tiene dinero de sobra para vajilla y cuadros, por eso no hace nada cuando la chiquilla los destroza.

A lo largo del programa descubrimos que lo que le pasa al angelito es que es gay y le da a las drogas porque no se atreve a decirle a su padre que es un bujarrón. Su madre y su hermana lo saben, pero el padre no, argumenta que “no se lo puede creer porque su hijo es muy macho porque se encierra con chicas en su habitación” No se da cuenta de la pluma que tiene el chiquillo, pero luego, cuando por fin este chico en cuestión se decide a contárselo a su padre, sigue siendo igual de agresivo y marrullero.

A esta chiquilla lo que la ocurre es que se preocupa por su físico y sale dando berridos porque su madre no le quiere comprar una plancha para el pelo, luego sale la mujer sacando los “tacones” de su hija del armario y tirandolos al suelo (¿a quién se le ocurre guardar zapatos en el armario de la ropa?¿es una nueva moda?) y la otra histérica perdida. Esta es una chica que es adoptada y cree que sus padres la quieren menos, y por eso espera que la mimen más de la cuenta. Por lo demás es una chica normal en plena edad del pavo (ahora a algunos les dura hasta los 25) que no merece estar entre la chusma que le precede.

A esta, si yo fuera directora de cine la llamaría para hacer un remake español de “El Exorcista”. La niña está totalmente poseída por algún espíritu maligno de esos que se inventaban mis primos para meterme miedo de pequeña. Es un mico, flaca como un perro pero con una cabeza que como te alcance a dar un cabezazo te mata ipso facto. Deslenguada y poligonera, en el video presentación sale fumandose un porro delante de su madre y cuando ésta le recrimina le salta: “si no te gusta te jodes”. Luego es una sucesión de gritos con los ojos desorbitados, inyectados en sangre y puños levantados entonando la misma frase: ¡¡¡que me estás desquiciaaaandoooooooooooo!!!

Este niñato es de lo peor. Puso carteles por el pueblo insultando a su madre. La escupe y ella no hace nada, cuando cualquier madre o padre en su lugar le habría puesto el morro fino. Es imperturbable, impasible al dolor ajeno ni a las muestras de cariño.

Personaje que no aporta demasiado al programa, apenas ha protagonizado enfrentamientos. La madre en el video presentación parece una fulana de carretera, no me extraña que no la respete. Yo tampoco lo haría.

A esta chica no la calificaría como poligonera, pues me quedaría corta. No doy con el adjetivo...

Es la chica más fea que he visto en mi vida, con una frente porta-aviones con la que bien podría ganar una pelea cabezonil a la propia Itxíar. Parece tener un sobao de los de El Macho en la boca cuando habla, porque yo como no me lo subtitulen, no entiendo nada de lo que dice esta tía. Su madre estuvo en la cárcel por tráfico de drogas. De padres gatos, hijos michines.

Este chico es el que peor está llevando el “mono” por las drogas. Tiene ataques de ansiedad contínuos que no me creería yo mucho, lo hace para escaquearse.

Eso de que ha echado a su madre de casa no se ve en el vídeo- presentación. Lo mejor: cuando recibe la carta de su “tronca” y se echa a llorar como un angelito.

Ahora es cuando yo doy mi opinión: creo que en lo más profundo de mí aún duerme la choni que fui antaño, cuando me ponia plataformas, campanas y sólo escuchaba bumping, y por eso he visto con regularidad el programa. Me entretienen sus peleas en plan “ven que te parto la boca” o “cagwentuputamadrecabron”

Aparte de reirme, he llorado. Y no por la emoción si no por pensar en la cantidad de gente de su edad que ha sido asi y luego han acabado en la cárcel con el culo igual que un abrevadero de patos.

Lo más probable es que todos estos jóvenes terminen parecido, puesto que el campamento no les va a cambiar en nada, se portarán bien, se mostrarán arrepentidos de su mal comportamiento para salir de allí cuanto antes y hartarse a drogas, folleteo y escándalo, que es para lo que han nacido. En 21 días no se reahabilita nadie, si me dices seis meses o un año todavía. ¿Pero en 21 días?

Absurdo total, es como “Niños de papá” pero en versión choni.

Lo veré terminar solo por morbosa curiosidad, aunque sé cómo va a terminar...

La "sin talla"

Pues si, señores y señoras: una servidora se ha quedado a la orilla de la sociedad en lo que a la moda se refiere. Antaño usaba una 36 que me quedaba como un guante. Luego he subido a una 38... pero ahora mismo estoy en tierra de nadie. La 36 pequeña, la 38 me queda holgada. ¿Qué talla uso? No existe la 37...
Tengo que tomar una decisión.... ¿engordo para la 38 o adelgazo para la 36 y que por fin una de las dos me quede bien?
De paso, ya que estamos, voy a comentar otro suceso "paranormal" por decirlo asi, que me ha ocurrido con los pantalones que fabrica el señor Amancio Ortega. Y es algo que no solo me ha pasado a mi.
Los pantalones de Berska y Stradivarios dan de sí, y mucho. Por lo menos los más asequibles, de 19,95 euros. Y destiñen como cosa mala, en cuanto los lavas tres veces pierden el color. No sé si los pantalones más caros de las mismas tiendas serán mejores, porque mi religión no me permite gastarme más de veinte euros en unos tristes pantalones. Ni ochenta en un parka, que cuando he visto el precio me he quedado blanca, porque tiene guasa que en enero con las rebajas lo van a poner a veinte euros en una pila. Mejor esperar un mes, digo yo.
He ido mirando precios de la ropa y yo creo que los han subido una barbaridad con esto de las Navidades... ojo al dato. Se acabó el tiempo muerto, ahora le meten caña a los precios, y todo para que encima te vayas a tu casa quemada por las colas en las tiendas, porque no hay aparcamiento, porque hay atascos en todas las calles de la ciudad...
Un truco: a todos nos ha pasado, quien mas quien menos, que nos han hecho un regalo por navidad que no nos gusta y nos lo hemos quedado por compromiso. Pues bien, dejalo aparcado en un armario, no lo tires, porque el año que viene se lo puedes "colocar" a alguien fijo. Alguien que no tenga mucho que ver con quien anteriormente te lo regaló a ti. Quedas como una reina, o tal vez esa persona tampoco esté satisfecha con el regalo y también se lo coloque a alguien. Yo lo llamaría reciclaje.
En mi familia no hay costumbre de hacerse regalos, la verdad, la que más recibo soy yo por mi cumpleaños, y si me da por comprar algo para alguien, ese alguien va y me da dinero..... por eso no suelo comprar nada a nadie de mi familia, porque insisten en pagarmelo... y no es plan. Me frustra.
Es como lo de "yo te invito y tu pagas"
En fin, no me quiero alargar mas, os deseo a tod@s una feliz pre- navidad, que todavía no estamos en la fecha aunque todos los comerciantes insistan en que si.